La calle es de las alas de las aves, del ladrillo ocre contaminado por el humo enrojecido de la vida que pasa dejando su huella en la cortina.
La calle es de los pasos de la gente que camina, de los árboles desnudos de corteza, del que para y se sienta en una terraza a pedir la cena y observa las cicatrices de una ciudad que ha sido y que ahora es la música del compás de un círculo abierto que no sabe a dónde va, pero camina.
La calle es de las alas de las aves jugándose la vida en la barandilla de un balcón de persianas bajadas, con dos tiestos con tierra y sin flores, y un pedazo de pan endurecido del que da cuenta una hormiga, que no ha visto el ave en su nido.
