Vale. Contaré hasta donde sepa. Todo lo escrito es una ilusión dentro de mi mente, un sueño en forma de pajarita, parte de mi vida en una sopa de leras bien caliente.
¿El secreto? Tener en cuenta lo vacío, besando un labio partido al lado de un espejo transparente.
Ganar del pasado lo presente por un futuro dividido.
Ríos del color del valor, de lo que pierde el no prudente al llenarse los bolsillos con el olor del aliento en forma de alimento, y que te muerde los nudillos sin gastar de su boca ni un diente.
Por unas mejillas sonrojadas vendiendo las bajadas por nada y que gente que le da ningún valor.
¿Qué es poesía? Con los puños apretados, te preguntas sin mirarme a los ojos.
¿Qué es poesía? Poesía es el dinero no gastado y que te arruina. Poesía, es el haber despellejado con tus manos la piel de quien con ellas te dio placer, por deshacer entre palabras un momento del silencio de tu vida.
Por invitarte a entrar en la parte más humilde de la mía. Placer por no pedirte lo que cuesta sentarte cerca o a mi lado, entre las hojas de este libro que hoy no miras y que mañana, simplemente, habrás olvidado.
