Fin

fin

 

Cuando me falte el aire
se acabará la canción.

La última calada
quemará mis dedos
como quemo yo los versos
que salen de mi alma,
sangrándome en cruz la espalda
de puro filo,
vientre y senos.

Rompo a llorar.
Caen a mis pies entre cristales
las pocas ganas que me quedan.
Buen morir puede ser arte
aunque no se plasme en tensa tela.

Luna escrita
en mi piel tatuada.
Miro tu cielo cada noche,
buscándote para hacerte el amor
y siempre estás helada.

Ya no digo que no quiera,
es que no puedo seguir.
Dejo año a cada paso.
Ya no me queda nada,
y nada me quedaré.

Fin.

 

losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es

  • Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.

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