Anoche

hombre solitario

Las puertas están cerradas,
las llaves se perdieron
por no buscarlas
y el abrazo salió corriendo,
dejando caer palabras
por los bolsillos,
y saltos de arena
en mis ojos clavados.
Punta de cuchillos.

Llena de agua
la parte blanda de mi boca
se entierra en la tierra,
fingiendo con los labios
no estar loca.

La fuente espera
a correrse la montaña.
Espejo de piedra,
sé que naceré
cuando te duela.
Déjame ver.

El silencio se hizo con todo
y el ruido lo espantó.

La vena de tu mano
por mi lengua
y las horas,
sin ser horas…
sin estar.

 

losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es

  • Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.

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