La chimenea

 

Son partes de fuego enumeradas,
pasan del rojo de madera en luz
al azul de humo clavado en cruz
que rozan el cristal de las ventanas.

Nubes de gris por dentro del cemento,
bocanadas del sabor del olivo,
perfume que muriendo sigue vivo
dibujándose al tocar el viento.

Brasas que en la sangre desatadas,
casi inertes, son de mano guante
cubriendo del cuerpo la piel helada.

Casi inertes prenden por delante
entre sonido lento de palabras
y compás para la luna menguante.

 

losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es

 

  • Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.

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