No hay poesía
que le devuelva la vida
a la mosca que dibujé
en el cuadro de la mina inerte,
de la mina apagada,
devuelta y consumida.
No hay poesía más eterna
que la que está por llegar,
como esa piedra virgen
que al tocarla
sí que te hace llorar.
Regálame tus manos.
Quiero besarlas
y permanecer muy dentro
hasta que todo
se vuelva luna otra vez.
Me dejaré la voz
gritando tu nombre
para que puedas
dibujar con las nubes
cuando ya no esté
si tú las miras
yo también lo haré.
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